Reseña: Clorofilia.

TÍTULO ORIGINAL: CHLOROPHILIA

AUTOR: ANDREI RUBANOV

TRADUCTOR:

EDITORIAL: MINOTAURO

ISBN: 978-84-450-0002-1

PÁGINAS: 351

PRECIO: 19€

Cuando te encuentras ante un libro totalmente desconocido son pocos los elementos que te pueden ayudar a tomar la decisión de adquirirlo o no. Uno de ellos, quizá el más importante, es la sinopsis de la contraportada. Las editoriales, conocedoras de este hecho, amplifican las virtudes y omiten cuidadosamente los defectos de las obras que publican. Clorofilia es un gran ejemplo de esta estratagema. 
 

En la sinopsis, te informan de los dos potentes ganchos que ofrece esta obra de ciencia-ficción (o mejor dicho: socio-ficción). Por un lado, la acción transcurre en Moscú, en un futuro donde la mayor parte de Rusia ha sido alquilada a la China y los rusos viven de renta gracias a ello. El otro gancho es la aparición de una misteriosa hierba que se eleva fácilmente hasta los 300 metros, ensombreciendo la ciudad y obligándola a adaptarse construyendo megaedificios que se eleven por encima de las hojas de este misterioso mar vegetal.

Por sí solas, ambas tramas poseen sobrada entidad como para justificar la construcción de una novela a su alrededor. Incluso dan para escribir una historia sobresaliente.

Pues no. Desde el primer momento uno se hace consciente de que la habilidad del autor para manejar esos dos buenos ingredientes se queda corta.

La historia se explica a través de los ojos de un periodista que ya vive en esta realidad. Para él, ni las plantas ni la extraña situación de arrendamiento de un país entero, significan algo extraordinario. A través de sus ojos vemos una situación normalizada, tediosa. La vida del protagonista no se ve afectada por el entorno y su papel en el desarrollo de la historia es totalmente pasivo. En ningún momento sus acciones contribuyen a mejorar o desmejorar su vida. El protagonista asiste al relato casi como un convidado de piedra.

El resto de personajes no están bien dibujados. Todos están presentados de una forma tan superficial que al lector no le parecen importantes. La sensación general es que todos ellos son en realidad un solo personaje vacío, plano y carente de alma. Eso sí: con varios nombres.

A mi parecer, solo hay un personaje secundario que se escapa de la quema. Uno solo. El viejo Mijail Pushkov-Riltsev es el único que despierta cierta simpatía. Y sin embargo, su papel se circunscribe más o menos hasta la mitad del libro y después desaparece. Una pena.

La trama periodística que en un inicio intenta sostener el interés, en ningún momento lo consigue. Comienza de forma bastante anodina y después no mejora.

El misterio que pueden inspirar las plantas gigantes, es desaprovechado absolutamente. Y en cuanto al otro gran gancho, la relación del país con sus arrendatarios chinos, tampoco recibe una atención adecuada. La obra da bandazos. Uno acaba convencido de que el autor empezó teniendo una idea de cómo tenía que ser la historia, y poco a poco fue cambiando de parecer. A juzgar por cómo están hechas las tres partes del libro, que apenas se relacionan entre sí, podría ser el caso. Y por si esto no fuese bastante, el autor no es honesto. Plantea las reglas del juego narrativo y nos dice: “esto es así”. Y después, de golpe, se arrepiente y cambia las reglas a su entero capricho, dejando al lector confuso y decepcionado. El libro se acaba haciendo denso, espeso. Una lectura que tenía que haber sido un divertimento acaba siendo una lucha heroica por llegar a la página siguiente, esperanzado todavía de que allí te aguarde la agradable sorpresa que llevas esperando desde el principio. Bueno, pues voy a ser cruel y a destripar el suspense: no va a ocurrir.

Sin embargo, a diferencia de la estructura superficial, que es débil, se le nota una intención, una lectura en profundidad bastante más trabajada. Se nota que el autor tiene cosas que decir y, bien o mal, las dice. 
 

A través de su obra el autor se queja de algo que ve en los rusos en general y en los moscovitas en particular: la ambición de algún día dejar de trabajar, la vida regalada como aspiración máxima y única, la cultura del esfuerzo cero. Con mayor o menor fortuna, Clorofilia recrea una utopía donde esto es posible y entonces nos plantea una metáfora: cuando se alcanza la vida regalada, el no-esfuerzo y ya no queda nada por ambicionar, los seres humanos se transforman en plantas, sin más objetivo que continuar vivas, respirar, nutrirse y seguir creciendo.

La metáfora es complicada de entender, sobre todo desde el punto de vista de quien cree que está leyendo ficción y no busca segundas lecturas. Y como es difícil de entender, el autor comete, a mi entender, otro gran error: la explica. De esta manera se le da la puntilla al libro como representante del género. El autor deja claro que no le interesaba una obra de ciencia-ficción. Clarísimo lo deja cuando, en lugar de buscar una explicación satisfactoria para la trama más fantástica de la historia, no lo hace. Simplemente la mata. O mejor dicho: la deja morir de aburrimiento. Y es una pena. Porque, si el autor no se sentía cómodo en el género, ¿no debería haber escrito otra cosa? La sensación de que ha escrito algo que no le acaba de gustar, pesa un montón a lo largo de la lectura. 
 

En resumen, los ingredientes estaban, y adecuadamente combinados, podrían haber dado lugar a una historia cuando menos interesante. Pero faltaba eso: un poco más de curro y de respeto por el género. La fantasía en general y la ciencia-ficción en particular no tienen que ser vehículo exclusivo para el divertimento y el ocio. Con ellos se pueden tratar muchos temas en profundidad. Si el autor hubiese tenido esto en cuenta, tal vez podríamos haber llegado a aproximarnos a Clorofilia con otros ojos.

Y un último apunte algo inquietante: se diría que al autor le da pereza salir al exterior. Circunscribe la historia claustrofóbicamente en torno a Moscú, olvidándose del resto de Rusia. No digamos ya el resto del mundo. Las escasas apreciaciones que hace acerca de otros países y sus habitantes, despiertan hilaridad. Pero la diversión desaparece cuando a uno le da por pensar que tal vez sea la voz del autor lo que está oyendo, y entonces se alarma porque sus alegatos nos describen a alguien enormemente simplista, lleno de prejuicios y con una gran necesidad de salir de su pequeño agujero. Y la pregunta es inmediata ¿cuántos de sus compatriotas, público objetivo de la novela en primera instancia, pensarán igual que él?

Por la baja calidad general, los personajes planos y la incapacidad para despertar interés la nota es necesariamente baja. Se la sube la originalidad de la idea y la lectura profunda de la misma. De todas maneras, continúo considerando que su nota final es de dos búhos: mala.